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collage literario, una historia a 5 bandas: junio



Una historia a 5 bandas, o 5 visiones de una misma historia. Uno comienza, el siguiente ata el nudo, y a continuación, una nueva pluma complica las cosas (o las resuelve). Es nuestro Collage Literario, donde contamos con 5 creadores que, casi sin querer, escribirán una historia colectiva a retales que se contraponen y se complementan. Esto es literatura, y puede pasar cualquier cosa. Ponte cómodo, que comienza la acción.

Ilustración by Carmen Casado / @holasoykaaa

Creadores de este mes:

Antonella Sonza, editora jefe online de lamonoMAGAZINE

Nina Da Lua, autora silvestre

Raül de Tena, director de Fantastic Plastic Mag

Silvia Rubio, creadora de Street Stories

Título: la llave

Antonella Sonza: Eran las 5:00am y tenía los ojos más abiertos que de día. Siempre había sido un ave nocturna, pero esta vez no se trataba de eso. La noche era su inspiración, y ahora era su tortura. Llevaba un rato pensando en esa grieta que había en su pared. También en qué habría al otro lado. En sus vecinos, en mundos paralelos. Hasta en microorganismos. La mente le iba a mil por hora, y sabía que era un mecanismo de defensa. Estaba huyendo, corriendo hacia adelante. Pero ahí estaba, tirada en la cama, dando vueltas, y escuchando esa gotita que caía una y otra vez del grifo de su cocina. Las contaba. Una tras otra, se perdía, y volvía a empezar. Pero de repente, algo la atravesó: un recuerdo.

Nina da Lua: «Paso de largo, pero dejo lluvia. Es parecida a la de tus ojos», le murmuró el recuerdo. Antes de que ella pudiera reaccionar, se oyó un crujido de ramas. Ahí. Dentro de su piel. Una milésima parte del recuerdo había quedado atrapado entre su pecho y el silencio. «¡Baja!, ¡baja de ahí!», gritó enloquecida Andara. Pero el eco del recuerdo ya no la oyó. Ni tan siquiera la sintió. Estaba anidado entre los tallos de una haya. Con invierno. Sin horizonte. Y de su voz, todavía manaba agua.

Raül De Tena: 10:00am. El Detective Alcántara observa el cadáver a sus pies, rodeado de un charco de agua. Es incapaz de reconocer a un ser humano pero, a la vez, su mente de chaval criado en un colegio de curas es incapaz de asimilar que eso, esa masa, ese conjunto de ramas y hojas secas perladas con gotas de lluvia (¡en el interior de una jodida casa del Eixample! ¿¡Cómo va a llegar un chaparrón al interior de una jodida casa del Eixample!?), pueda ser otra cosa diferente a un cuerpo humano. “¿Qué dices, que se llamaba Andara?”, pregunta al primer subalterno que se acerca. “Sí”, le responde este minion que sabe perfectamente cómo se las gasta el mítico Detective Alcántara. “Joder, tío. De verdad, ¿qué mierda de nombre es Andara? Putos padres de las nuevas generaciones obsesionados con ponerles a sus hijos nombres pensados para concursar en el jodido “Gran Hermano” o en “Operación Triunfo” o en cualquier otra mierda de programa de la tele”. Cuando Alcántara finaliza su discurso de troll puro y duro, el minion ya ha desaparecido y vuelven a estar solos él y el cadáver. Solos él y Andara.

Silvia S.Rubio: “La llave. Esa puta llavecita que siempre llevaba escondida en el bolso”. Trabajaron juntas de teleoperadoras para una compañía eléctrica durante cinco meses. Después Andy (así la llamaba ella en la intimidad) se dejó aquel curro y nunca más le conoció un trabajo fijo. No sabía de dónde sacaba el dinero, pero cuando salían juntas a cenar, a divertirse a festivales y conciertos y, a veces, hasta de compras, siempre pagaba Andara. Nunca dejaba que ella la invitase. Así que, cuando follaban, ella se sentía un poco como una puta. Andara también tenía relaciones con otros dos chicos. Estaba segura de que uno de aquellos dos era el propietario de la llave. La maldita llave de la puerta de aquella tarantiniana muerte. Le traqueteaba la mandíbula. “¿Hablar o callar? ¿Huida o cárcel? ¿Paz o justicia? ¿Vida o muerte?”, le interrogaba su propio miedo, recorriéndole el cuerpo en forma de temblor al saberse conocedora del móvil del crimen.

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